Но потом я почитала пушкинского "Годунова", и моя злость вылилась в целую поэму хд
Итак,
Поэма о йунных аффтарах
Вы знаете, что бесит несомненно
Мятежную писательскую душу?
Я расскажу, но этим непременно
Спокойство юных авторов нарушу,
Которые уверены в бессмертьи
Своих благих трудов неоценённых
И критиков глухих жестокосердье
Винят в своих страстях неутолённых.
Любому, кто работал над собою,
Литературный дар преумножая,
И днём, и ночью не даёт покоя
Огульная заносчивость чужая.
Не зная, как работать с книжным словом,
Окрещиваясь пусто мастерами,
Начавши, графоманят бестолково
Писатели с безумными глазами.
Коль пишешь ты о приключеньях мага,
Чья жизнь - одни лишь девки, да дорога,
Твои ошибки стерпятся бумагой,
Лишь помни ввек, что ты - творец от Бога.
Пиши о грубом сексе, да почаще,
Не зная анатомию простую.
Ведь чем дурнее, тем читают слаще
Твою литературу неземную.
Пиши о девах, что тебе подобны,
Что всех прекрасней, всех сильней и чище.
Все твои Мэри будут непокорны
Судьбе, которой бедственней не сыщешь.
Пиши поболе и не забывай же
Кричать, что ты писатель, повсеместно.
Всё то, что недоступно было раньше,
Откроется; растает неизвестность,
И ты прославишься. Звездой всея Фикбука
Ты воссияешь в социальной сети...
Всем начинающим звучит моя наука:
Давайте быть писателями, дети!
Оставим труд, ведь мы не на диктанте,
Ошибки исправлять - пустое дело.
Нам пять ПэЧе кричали о таланте!
Нам критики до рвоты надоели!
Эй, вы, плохие люди, помолчите!
Нам не нужны бездарные советы!
Сначала сами что-то напишите,
Потом творите гадкие куплеты!
С печалью я смотрю на поколенье
Писателей с безумными глазами.
Слепое перед ними преклоненье
Я не сумею объяснить стихами.
Другие есть - я их не раз читала.
Они учились, критики просили,
Они познали с самого начала
Всю слова боль.
Они не раз грустили,
Когда не получалось поделиться
Тем чувством, что голоднее волчицы.
Тем чувством, что приказывает биться
До первой крови за любую фразу,
До первой смерти - за любое слово.
Но эти люди - суть стиха иного.
Их воспевать не хватит мне страницы.
Но если посмотреть в пустые лица
Писателей, умытых ранней славой,
Что почитают творчество забавой,
Увидишь дарования убийцу.
Коллега, ты напрасно обучился
Играть со словом тонко обрамлённым -
Падёшь бесславным, музой ослеплённым,
Средь юных авторов коленопреклонённым.
Их мир на грани ясно разделился:
В нём кто не первый, тот вторым явился.
Вы знаете, что бесит несомненно
Мятежную писательскую душу?
Я расскажу, но этим непременно
Спокойство юных авторов нарушу,
Которые уверены в бессмертьи
Своих благих трудов неоценённых
И критиков глухих жестокосердье
Винят в своих страстях неутолённых.
Любому, кто работал над собою,
Литературный дар преумножая,
И днём, и ночью не даёт покоя
Огульная заносчивость чужая.
Не зная, как работать с книжным словом,
Окрещиваясь пусто мастерами,
Начавши, графоманят бестолково
Писатели с безумными глазами.
Коль пишешь ты о приключеньях мага,
Чья жизнь - одни лишь девки, да дорога,
Твои ошибки стерпятся бумагой,
Лишь помни ввек, что ты - творец от Бога.
Пиши о грубом сексе, да почаще,
Не зная анатомию простую.
Ведь чем дурнее, тем читают слаще
Твою литературу неземную.
Пиши о девах, что тебе подобны,
Что всех прекрасней, всех сильней и чище.
Все твои Мэри будут непокорны
Судьбе, которой бедственней не сыщешь.
Пиши поболе и не забывай же
Кричать, что ты писатель, повсеместно.
Всё то, что недоступно было раньше,
Откроется; растает неизвестность,
И ты прославишься. Звездой всея Фикбука
Ты воссияешь в социальной сети...
Всем начинающим звучит моя наука:
Давайте быть писателями, дети!
Оставим труд, ведь мы не на диктанте,
Ошибки исправлять - пустое дело.
Нам пять ПэЧе кричали о таланте!
Нам критики до рвоты надоели!
Эй, вы, плохие люди, помолчите!
Нам не нужны бездарные советы!
Сначала сами что-то напишите,
Потом творите гадкие куплеты!
С печалью я смотрю на поколенье
Писателей с безумными глазами.
Слепое перед ними преклоненье
Я не сумею объяснить стихами.
Другие есть - я их не раз читала.
Они учились, критики просили,
Они познали с самого начала
Всю слова боль.
Они не раз грустили,
Когда не получалось поделиться
Тем чувством, что голоднее волчицы.
Тем чувством, что приказывает биться
До первой крови за любую фразу,
До первой смерти - за любое слово.
Но эти люди - суть стиха иного.
Их воспевать не хватит мне страницы.
Но если посмотреть в пустые лица
Писателей, умытых ранней славой,
Что почитают творчество забавой,
Увидишь дарования убийцу.
Коллега, ты напрасно обучился
Играть со словом тонко обрамлённым -
Падёшь бесславным, музой ослеплённым,
Средь юных авторов коленопреклонённым.
Их мир на грани ясно разделился:
В нём кто не первый, тот вторым явился.