февральское утро в себя швыряет и подминает.
не выходи
из дома, закутайся, спрячься, кури и читай роман.
а я расскажу тебе.
там,
где не видно земли, где море и океан,
где все мирское засолено и забыто,
а быт несуществен, скомкан, преображен -
там есть южный полюс,
где нас оставляют в покое, где глупо садиться в поезд, в котором так много свободных,
презрительно много свободных
нечистых пустующих мест.
на полюсе этом
не видят дождей планеты,
не знают февральский холод.
там мы. и твоя сигарета,
истлевши на слог романа, укроет под пеплом город -
наш утренний шумный город,
лежащий на норд-норд-вест.
