В каждом неосторожном слове, в каждом угрюмом взгляде, в каждом слове, на котором надломился голос. Казалось бы, после стольких лет должно быть все равно. И есть уверенность, что все равно.
Но там, где есть эта уверенность, нет правды, потому что каждое событие нашей жизни прошивает нас суровой ниткой и вяжет грубые узлы. Узлы сочатся гнойной памятью.
...
Небо перестало падать и давать трещины. Теперь оно понемногу крошится, точно ветхая известь под потолком заброшенного здания.
