Одна ночь.

вторник, 26 ноября 2013

01:12

Elle A.

Исчезнут пики гор остроконечных, моря, пустыни, берега реки. И только ты останешься навечно, любому злу и смерти вопреки. (с)

глаза, в которых плещется коньяк.
в ночи
витками дымными прожитых дней
уходит боль проспектами полос
из отсветов и бликов.

и что бы ни пошло не так,
ты старше,
ты вечная вольфрамовая нить
в перегоревшей лампе.

В комнате с белым потолком, с правом на надежду, четыре минуты до рассвета кажутся Вечностью.
Из-под тяжёлых бессонных век наблюдаю за всполохами на потолке: фары, фонари, бледные ночные блики, словно обморочно-эфемерные июльские бабочки.
Отгоняю дремоту, считаю дни, события и людей - точно нанизываю тяжёлые бусины на бритвенно-острую леску, привычное движение, въевшаяся в сознание метафора.

и телефонные звонки
испытывают тишину на прочность.
и вдребезги - молчание.
и ты сегодня - в ноль.
тому виною алое вино,
в котором брошено немало глупых истин.

В эти двенадцать дней одиночества уместилось бесконечное количество боли и счастья.
Бездонные взгляды и скомканные объятия.
Алкогольная нить, горечью выжигающая остатки человечного во мне.
Откровение влажно-каштановых глаз, не-пошлость полунамёков, лёгкий хруст собственных косточек...

..."Ле-ди, Ле-е-ди, выдохни и не плачь".

неистово.
невысказанно.
чисто.

Ты знаешь, мне кажется, я больше не умею верить, и тем больнее бывает от самых искренних на свете слов.
Я плету паутину из историй людей, бывших некогда в моей жизни, тщательно разбираю длинными ногтями снежные полупрозрачные нити.
Но всё равно путаю миниатюрные петли, и на нежном узоре кляксой цветёт ошибка.
Так нелепо и спокойно - почти ничего не чувствовать, отключаться, вести отдельную партию в танце для одного.

...Так отчаянно пытаться поверить тому, кто не повинен ни в одной обиде, нанесённой тебе - и не суметь.

минута до рассвета - вечность,
ответа -
нет.
ответа
ждать
годами, пока дойдет по проводам.
пока всё отболит
дурными снами,
бредом лихорадки.

и поцелуями
коньячно-рьяными
не трезво и не пьяно,
невыносимо странными словами ветхих писем.

...можно заставить себя во многое поверить.
В сказку о горячем сердце Герды и в легенду о пылающем сердце Данко.
В любовь, которая открывает любую дверь, и в дружбу, которая не требует клятв на крови.
В себя, в рассветы, в тепло человеческой кожи, что ощущаешь под пальцами.

В то, что ты нужна, поверить очень сложно... та самая человеческая искренность аккуратно укладывает тебя обнажённой спиной на раскалённые угли.
И ты крепко закрываешь глаза, точно пытаясь запечатать их, а твоя соль щиплет чужие раны и бросает чернильные мазки на твои скулы.

и рассказать в бреду.
бессвязно и беспамятно.
о том, что веры нет.
и воли нет.
и чести.
сковать пробелами, впечатать запятую
горячим воском в трещины листа.

- Когда я увижу тебя?
- Когда захочешь.

Я думала об этом, раскрашивая собственные мысли терпкой густой гуашью лоскутно-пёстрых дней - или только видела всё это во сне? - в комнате с видом на огни.

зачем кричать, когда не слышат?
поздно.
в графе "кому?" сменили адреса.

@темы: "Музыкальное", "Poetry", "Спи безмятежно, майн фройнд, и дыши ровней", "Тем, кто сводит с ума", "Sine ira et studio"